十七岁时在坚道旧书摊看那些诗集，书页里夹着的干花，大抵也是这样被压平、被抽干、被定格在最不堪的一页。
结束后，钟聿衡没立刻去洗澡。
他半靠在床头，指间衔着一支点燃的薄荷烟。
烟雾被吸进肺里，又被慢条斯理地吐出来，在半空中打了个旋，最后消散在冷气口下。
他侧过头，垂眸看着蜷缩成一团的岑念。
她看起来真小。平日里在中环，她穿着那身剪裁利落的Celine、Hermès，踩着恨天高，在那些老狐狸面前寸步不让，活像一柄开了刃的冰凿子。
可现在，那层甲胄被剥掉了，只剩下锁骨下那颗颤巍巍的朱砂痣，红得刺眼，红得让人想再狠狠蹂躏一番。
非她那双眼总是清醒得让人心烦。
“睡吧。”他开口，嗓音沙哑，带着点安抚的温存。
岑念没吭声，只是把被子往上拽了拽，遮住了颈侧那枚新鲜的红痕。
钟聿衡一下下抚着她的发。
“钟先生。”
“什么？”
“烟味太重了，熏得我想吐。”
“……”
钟聿衡手上的动作顿了顿。他没生气，反而低低地笑了一声，透着慵懒。
他随手把那支刚抽了一半的烟揿灭在烟灰缸里，翻身压过来，将她搂进怀里。
“念小姐，你这张嘴，什么时候能吐出一句好听的？嗯？”他似春色迷人。
眉眼间欲哭还收，未了祈愿哽在喉。
‘陪着你轻呼着烟圈，到唇边讲不出满足。’
再度春靡。