再看一眼，他心中最后那点“怒而敢战”的火苗，恐怕连渣都要被吹灭。
于是他猛地扭头，喝令：
“所有人——往后撤！”
“边撤边整队，不准乱！”
“快！！”
声音中带着几乎压不住的怒意与烦躁。
三十万大军因恐惧而乱，却因大汗的怒吼勉强维持着基本的队列，可没人敢说话。
空气死一般沉。
风吹动旗帜，却不敢发出声响。
马蹄深深陷入雪地，踩出的痕迹仿佛都被恐惧压得沉重。
所有人都把头埋得低低的。
不敢看萧宁。
也不敢看拓跋努尔。
怕惹怒他。
怕他在耻辱与怒火的交织中，把刀砍向他们任何一个人。
拓跋努尔的眼角余光却还是忍不住扫回平阳方向。
远处，萧宁没有追赶。
只是立在风中。
鲜血浸透的白衣，在雪地中尤其刺目。
那道影子，与天、地、风、雪，都格外格格不入。
不像人。
像神。
像敌国天命所钟的那种“不可对抗的存在”。
拓跋努尔心脏一紧，甚至不敢多看。
他把目光硬生生挪走，声音沙哑：
“加快速度……！”
“走！”
队伍沉默往北行去。
一路上，没有高呼，没有吹号，没有催促马匹的鞭声。
没有任何声音。
仿佛三十万人，不，但凡一个人都说不上话，怕一句话就让大汗的怒火炸开。
拓跋努尔坐在马上，呼吸粗重，肩膀起伏。
愤怒。
屈辱。
恐惧。
困惑。
所有情绪交织在他胸腔里，像盛满滚烫岩浆的火山口，一触即发。
他抬起自己那条断臂的残端。
疼。
刺骨的疼。
可是比这更疼的，是心里那股说不出口的屈辱。
他想不通。
他真的想不通。
自己带着三十万精锐，几乎横扫大尧半壁江山，一路势如破竹，没有人能挡。
可现在……
却栽在一个年不过弱冠的少年手里。
栽得……连头都抬不起来。
他咬着牙，牙龈渗血，青筋从额头一路鼓