清国公失声了。
他这一辈子见过太多疯狂的人，见过太多不要命的将军，见过太多血气方刚的年轻人。
可从未见过——
一个人，
一个少年，
在面对三十万大军全线压境之时，
竟然选择——
迎上去。
不是逃。
不是躲。
不是求生。
是走向敌军。
是迎着刀刃。
是带着剑，走到三十万的杀戮面前。
清国公呼吸一窒，胸腔被某种巨大的震骇生生撞开。
他的声音被风撕裂，却依旧从喉口挤出：
“你……你不会是想——”
他想到的那个可能，让他浑身血液都凉了半寸。
没有人能那样做。
没有人敢那样做。
没有人应该那样做。
萧宁，你……
你可知道你面对的是什么？
那不是敌军。
那不是一场战斗。
那是屠杀。
是拓跋努尔亲自下令的屠城。
是三十万疯了、狂了、杀红眼的大军。
你一个人，一柄剑……
凭什么？
想做什么？
凭什么？
清国公攥着缰绳的手指发颤，指骨因为用力而发白。
他第一次有了一种想立刻冲下去的冲动。
可肩膀之上的年岁压住了他。
他只能用撕裂的声音低吼：
“你疯了！你是真的疯了？！你一个人——”
“你想阻三十万？！”
“你以为你是神仙吗？！”
萧宁在雪中一步一步往前走。
他背影单薄，却像撑起了一座山。
清国公的眼角被风吹得发酸，他喉头紧得几乎说不出话来：
“你这是……在找死啊……”
风雪掠过他白色的鬓角。
可他却第一次觉得——
这世上，有些年轻人，