拓跋努尔心头有片刻的空白。
他想开口，却发觉嗓子有些干。
风雪打在他脸上，冷得刺骨，可胸中那一点悸动，却仿佛燃着火。
这人是谁？
他一身素衣，不带刀剑，不披甲胄，却在数万兵锋之前泰然如初。
他的姿态——并非伪装的镇定，而是某种根深蒂固的笃然。
那是一种从容到极致的平静。
他似乎并非在“面对”敌军，而是在俯瞰天地。
风声忽起，雪花乱舞，那人衣袖轻轻一动，掸去肩上落雪。
那动作极轻，却有一种说不出的气魄。
仿佛他并非要除去寒意，只是不愿让风雪失了分寸。
就在这一片死寂之中，那人终于开口了。
“诸位来了？”
声音极淡，清冽如寒泉。
他不扬声，风却似为他让路，那一声轻语竟穿过厚重雪幕，清晰地传进所有人的耳中。
五百名铁骑的心，几乎在同一刻绷紧。
有人下意识地握紧长枪，有人屏息不动。
那声音并无威压，反倒平静得近乎随意，可越是这样，越让人心里发凉。
拓跋焱怔住。
他从未听过有人敢这样对他们开口——