杜崇武的脸色阴沉，
但也没再逼近。
他咬了咬牙，
那股怒意被他硬生生压在胸口，
只留下一句低沉的冷笑：
“赵烈——你这是自取灭亡。”
赵烈没理他们。
他只是站着，横刀而立。
风从营帐的缝隙灌进来，
吹得火光摇晃，
刀锋闪烁不定。
他眼神一如既往，
冷，却坚定。
几息之后，
梁敬宗转身，重重一甩袍角，
带着手下的人退开几步。
杜崇武也低声喝令，
让属下暂且止步。
那一瞬，
所有人都在盯着赵烈。
他不动。
只是呼吸极慢，
刀锋微微垂下，
却仍横在身前，
像是那最后一线的界限。
火光映在他的刀上，
照得那银白的光一闪一闪，
仿佛每一次闪烁，
都是在提醒众人——
他还在，
他还没退。
空气里，充斥着一种无声的对峙。
梁敬宗与杜崇武虽退，
可眼中依旧阴寒，
他们彼此交换着一个眼神——
“这账，迟早要算。”
赵烈没再言语。
他知道。
他赢不了这场理。
但此刻，只要那少年还活着，
就够了。
风吹动帐外的军旗，
发出“啪”的一声。
那声音在夜色中格外清脆，
像是为这一场短暂的胜负，落下了一个无声的印记。
赵烈收紧手中的刀，
手臂微微发抖，
可他的姿势依旧没变。
他的背，笔直如山。
那一刻，
所有人都明白了——
他真敢拼命。