他走在那些光斑中间，忽然想起了手稿里的一句话：“风再大也有停的时候。但风停了，风做过的事，不会因为风停了就消失。”
他不知道自己为什么会想起这句话。也许是因为它写得很好，也许是因为它让他想起了什么——想起了谁？他不记得了。他只是站在那里，站了一会儿，然后继续往前走。
北风从身后吹来，推着他往前走。他裹紧了衣服，缩着脖子，加快了脚步。他的影子被路灯拉得长长的，拖在身后，像一条黑色的尾巴，无声地跟着他。
他走到宿舍楼下，停下来。他抬起头，看着灰蒙蒙的天空。天很低，云很厚，像要塌下来似的。但他知道，天不会塌。天永远不会塌。会塌的，只有人搭起来的那些东西——房屋，城墙，宫殿，王朝。
他低下头，走进了宿舍楼。门在身后关上了，发出一声沉闷的响。风还在外面刮着，呜呜的，像有人在远处唱歌。唱的什么，听不清。只有调子飘飘忽忽地传来，钻进耳朵里，缠在脑子里，怎么都赶不走。
图书馆地下室的角落里，那沓手稿安静地躺着。灰尘落在上面，一层又一层，把它们埋在了时间的深处。也许有一天
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