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屏幕自动熄灭了，他按了一下电源键把它重新点亮，又看了一遍，然后又熄灭了，他又按亮了。
帕里斯通坐在皮椅里，脊背贴着他平时从容靠着的椅背，但此刻那条脊椎像一根被什么东西从两头拉扯的钢筋，整个人绷得死紧。他的胸口在慢慢地沉重地起伏，像一台被塞住了出气口的机器，每一次吸气都比上一次更深更急。
然后他把手机啪地一声扣在桌面上。
帕里斯通一只手撑着桌面，另一只手按在自己额头上，掌心盖住半张脸，五指收拢，指尖陷进自己的发根里。
“……哈，很好，很好啊。”
帕里斯通的喉咙里挤出来一声笑。但那不是笑。而是一个人在试图用笑这个动作来消化某种完全消化不了的东西时，发出来的类似笑声的气音。
帕里斯通手背上的青筋清晰地浮出来，一突一突地跳着。
帕里斯通慢慢地一点一点地把脑子里那些翻涌着的混乱的他不知道该怎么归类的情绪一点一点地镇住。
眼神一点一点地变暗，直到吞没了所有的光。