“就两个字？”顾湘问。
“两个字够了。”
“你不多夸几句？”
华佗想了想，说：“写得好。”
顾湘叹了口气：“你还是闭嘴吧。”
华佗的嘴角微微弯了一下。
第一卷的最后一页，华佗加了一段话——不是技术内容，而是一段序言。顾湘读到那段话的时候，眼眶忽然红了。不是因为感动——好吧，也是因为感动——而是因为她突然意识到，华佗在写这段文字的时候，已经把自己放在了一个“可能没有后世”的位置上。
“医之道，在乎心手相应。心不近，手不准；手不准，病不除。故为医者，先修其心，后修其术。术可学，心难得。吾与南风共著此书，非为名利，实愿后世医者，知此心耳。”
她读了一遍，又读了一遍。她把竹简贴在胸口，闭上眼睛，深吸了一口气。
“华佗，”她说，“你不会死的。”
华佗抬头看了她一眼。“没有人不会死。”他的语气平缓。
“你不会死在曹操手里。我不会让那件事发生。”
华佗沉默了。
“南风，”他说，“你能改我的命，但你改不了这个时代。”
顾湘张了张嘴，什么也说不出来。她知道他说的是对的。她可以改变一个人、十个人、一百个人的命运，但她改变不了战争、瘟疫、饥饿、愚昧。这些是这个时代的底色，不是她一个人能擦掉的。
但她还是想说点什么。于是她说：“那我改你一个人的。改一个算一个。”
华佗看着她，目光里有一种复杂的情绪。他低下头，继续磨墨。墨汁在砚台里一圈一圈地漾开，像水面上泛起的涟漪。
第一卷完成后，顾湘让吴普抄了三个副本。
吴普坐在药房的地上，面前摊着竹简和毛笔，愁眉苦脸。“师娘，我写字慢。”
“比你师父还慢？”
“差不多。”
“那正好。慢工出细活。”顾湘蹲下来，看着他，“你师父写了三个月，你抄三个月。不急。”
吴普叹了口气，提起笔，开始抄。他的字没有华佗好看，但很工整，一笔一划都不敷衍。阿香蹲在他旁边，帮他研墨，时不时凑过去看他写字。
“吴普师兄，你写的‘手’字少了一横。”
吴普低头一看，果然少了一横。他用笔尖蘸了点墨，补上那一横，然后把竹简举起来对着光看了看。“阿香，你什么时候认识字的？”