校尉的肩膀有他两个宽，胳膊比他大腿还粗。两个人站在一起，像一棵竹子拦在一堵墙前面。
“让开。”校尉伸出手，推了华佗一把。
华佗踉跄了一下，肩膀撞在门框上，发出一声闷响。但他没有让。他重新站直，甚至还往前走了一步，把刚才被推开的距离又补了回来。
校尉的脸色沉下来，刀疤变成了紫红色。他缓缓抽出腰间的刀，刀身出鞘的声音像是某种警告。他把刀刃贴上华佗的脖子，没有用力，但那条细细的铁已经挨上了皮肤，再进一分就要见血。
“我说让开，”校尉一字一顿，“你是不是以为你名气大，我就不敢动你？”
华佗垂眼看了看脖子上的刀，然后抬眼，直视校尉。
他的眼神没有任何变化。没有恐惧，没有愤怒，甚至没有任何情绪，就像在看一味药的药性——冷静，客观，准确。
“这间屋子里，”他说，语速依然很慢，“有十七个病人。其中三个是孩子，一个快要死了。你可以杀我，也可以抢东西。但我告诉你，你杀了我，这十七个人里有七个会死在我前面。他们的命，你背着。”<
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