“摄影师好。”男人嘴角扯出一丝极淡的弧度，“这年头，能记住东西的人不多了。我叫程远，是这土库的看守人。”他侧身让出一条路，“进来吧，外头湿气重，别把镜头弄霉了。”
厅里没开灯，光线暗得像是黄昏。空气里弥漫着一股味道，不是单纯的墨香，里头混着木头受潮后的酸气，还有某种说不清的道不明的腥甜。
正中央摆着一张紫檀木案，案上那方砚台大得吓人。砚堂里积着半寸深的黑水，表面结了一层膜，像是一潭死水。
程远走到案前，从袖子里掏出一支毛笔。笔杆是黑色的金属，冷冰冰的，笔毫却是雪白的。他挽起袖口，把笔尖探进那潭黑水里。
“这墨池，是汪山土库的‘肺’。”他一边搅动墨汁，一边慢悠悠地说，“程家子弟在这儿写了几百年的字，心里的杂念、外面的浮躁，都顺着笔尖沉到这墨汁里了。墨满了，就得洗，把脏东西排进地下暗河，冲回鄱阳湖。”
苏晓站在旁边，看着那黑水在笔尖下泛起涟漪。她忽然闻到一股味道，不是墨香，是一股淡淡的腥气，像是什么东西烂在了水里，又被太阳暴晒了三天。
“墨臭了。”程远手腕一抖，眉头皱了起来，“有人在地下埋了东西，干扰了地磁。这墨池底下的铁砂泥乱了套，沉淀物翻上来，把‘肺’堵住了。”
话音刚落，头顶的灯泡忽然“滋”了一声，闪了两下灭了。
黑暗里，苏晓听见一声轻笑。
那笑声懒洋洋的，带着点漫不经心的痞气，在这死寂的厅堂里显得格外突兀。
“啧，我就说这地方的风水不对劲，原来是有人在下头搞‘装修’啊。”
谢无妄靠在门框上，手里把玩着一枚铜钱。那铜钱在他修长的指间翻飞，像只听话的蝴蝶，时不时发出一声清脆的撞击声。他穿着一件松垮的灰色卫衣，帽子扣在头上，半张脸藏在阴影里，只露出一双似笑非笑的眼睛。
“程老头，你这墨池要是炸了，我这发型可就毁了。”他语气轻佻，仿佛眼前不是即将爆发的危机，而是一场无聊的闹剧。
程远却没生气，只是淡淡道：“谢家的小子，嘴还是这么碎。既然来了，就干活吧。”
“行行行，干活干活。”谢无妄叹了口气，一副被迫营业的无奈模样。他慢吞吞地直起身，走到苏晓身边，伸手在她相机上敲了一下。