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“姐，是我，林峰。”
电话那头沉默了几秒。“林峰？”王叔女儿的声音里有一种不确定，像一个人听到了一个很久没提起的名字，需要时间去匹配面孔。“你怎么打电话来了？我爸他……”
“他不在家吗？”林峰问。
“他在。他在家。但……”她又沉默了。林峰听到电话那头传来一阵窸窸窣窣的声音，像是在犹豫要不要说下一句话。“他最近不太对。你能来一趟吗？”
林峰没有问“不太对”是什么意思。他说“好”，挂了电话，拿起车钥匙，下了楼。
去王叔家的路他开过一次，那是深夜，他骑着电动车，心急如焚。这一次是白天，他开着车，阳光从挡风玻璃照进来，暖洋洋的，但他的心里有一种说不清的沉重。他开了一个多小时，到了镇上，拐进那条他记忆中狭窄的巷子。巷子比记忆中宽一些，也许是白天的光线让一切显得更舒展。他把车停在巷口，走进去，敲了敲门。
王叔女儿开的门。她比两个月前老了至少五岁——不是真的老了，而是那种被什么东西压垮之后、整个人像被抽走了骨架一样的憔悴。她的眼睛红肿，嘴唇干裂，头发随便扎在脑后，几缕碎发贴在额头上。
“他怎么了？”林峰问。
她没有回答，只是侧身让开了门。林峰走进去，穿过客厅，上了二楼。二楼最里面的那间房，门开着。他站在门口，看见了王叔。
王叔坐在床上。不是躺着，是坐着。他穿着一件灰色的秋衣，外面套着一件旧棉袄，棉袄的扣子扣错了位，下摆一边长一边短。他的头发乱得像鸟窝，脸上的胡子有几天没刮了，灰白色的胡茬密密麻麻地爬满了半张脸。但他的眼睛是亮的，不是那种门兽的绿光，而是一种更让人害怕的光——那种“我很清醒但我不知道自己在做什么”的光。
他看见林峰，笑了。那个笑容不对。不是王叔的笑——林峰没见过王叔笑几次