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手机最后一次震动。屏幕亮起，短信只有一句话：“门已经开了。爷爷回家了。”
林峰没有回头。
他站在井边，月光把他的影子拉得很长，投在那棵老槐树的树干上。他的手还在抖，指甲缝里嵌着黑泥和干涸的血迹，手掌被绳子磨掉了一层皮，露出粉红色的嫩肉。风吹过来，伤口像被撒了盐一样疼。但他在笑。不是苦笑，不是疯笑，是一种极其平静的、甚至可以说温柔的笑。
因为他终于明白了。
不是爷爷在等他回来，是这口井在等所有人回来。而他是第一个自己走出来的人。这意味着什么，他还不完全清楚，但他知道一件事——他手里有一样东西，是之前所有掉进井里的人都没有的。
主动权。
他把手机掏出来，翻到那条短信——“门已经开了。爷爷回家了。”然后他做了一件连他自己都没想到的事。他把那条短信转发了出去，收件人是陈伯。手机显示发送成功。发送成功的提示出现的那一秒，身后那棵老槐树忽然安静了。所有的叶子同时停止摇动，风也停了，空气像凝固了一样，压得人胸口发闷。
然后，手机响了。
不是短信，是电话。来电显示的号码是一串零，没有区号，没有国家代码，只有十四个零，整整齐齐地排列在屏幕上。林峰盯着那串零看了三秒钟，按下了接听键。
电话那头没有声音。
不是那种“对方在呼吸”的安静，而是彻底的、绝对的死寂，像深夜旷野里的雪，像海底最深处的水。林峰把手机贴在耳朵上，等了将近十秒钟，正要挂断的时候，那头忽然传来一个声音。那声音像是从很远很远的地方传来的，又像就在他耳边，贴着他的鼓膜，用一种不属于人类的频率在震动。
“孩子，你走错了方向。”
是爷爷的声音。但不是他记忆中爷爷的声音。他记忆中的爷爷声音低沉沙哑，带着老烟枪特有的那种颗粒感。而电话里的这个声音，清亮、年轻，像一个人最鼎盛时期的嗓音，带着一种让人后脊发凉的生机。
“你该往东走。”
电话挂断了。林