破庙里只剩下篝火的余烬，几点暗红的光在灰堆里明明灭灭，像濒死者最后的呼吸。苏砚盘膝坐在阴影中，掌心摊开，上面悬浮着那点金黑交织的光——本心种。
它很安静，像冬眠的虫子蜷缩在巢穴里，只有偶尔轻微的脉动，提醒着它的存在。每次脉动，都有一股温润的暖流渗入心脉，中和着往生种的冰寒。
一冷一热，一阴一阳。
苏砚闭着眼，感受着体内这两股力量的拉锯。往生种贪婪地吞噬着从四面八方聚拢来的稀薄怨气——破庙本就是荒凉之地，常年无人祭拜的孤魂野鬼残留的执念，墙角鼠蚁死前的恐惧，甚至是他自己心中那些细碎的、不甘的念头，都是它的食粮。
而本心种，像一块顽固的礁石，任凭怨气冲刷，自岿然不动。它从苏砚的记忆深处汲取养分：爹握着他手写字时的温度，娘在灯下缝补衣衫时哼的小调，那些早已模糊的、关于“苏氏文脉”的破碎传说。
“怨为刃，文为鞘。”
周先生临睡前的话还在耳边回荡。
“刃太利，易伤己；鞘太厚，则刃不出。你要学的，是何时拔刃，何时归鞘。”
苏砚似懂非懂。
他只知道，当这两股力量达到微妙平衡时，胸口的空洞感会暂时消失，取而代之的是一种奇异的“完整”。仿佛他这个人，终于被填满了——哪怕填进去的是怨气与执念混杂的泥泞。
庙外忽然传来脚步声。
很轻，但很急，踩在枯叶上发出细碎的“沙沙”声，由远及近。不是周先生，先生的脚步更稳，更沉，像载着千斤重担。
苏砚睁开眼。
月光从云缝里漏下一线，照亮庙门口。一个瘦小的身影站在那里，扶着门框，气喘吁吁。
是林晚舟。
那个测出五品灵脉、却因腿伤只能做杂役弟子的跛脚少年。
“苏……苏砚？”林晚舟的声音在发抖，不知是累的还是怕的，“你……你真的在这里。”
苏砚起身，掌心的本心种悄然隐入皮肤：“有事？”
林晚舟一瘸一拐地走进来，借着余烬的微光，苏砚看清了他的脸：苍白，汗湿，眼眶通红，像是哭过，又像是跑了很远的路。
“我……我逃出来了。”林晚舟的声音低得像蚊子，“从青玄宗那些人的住处。”
苏砚皱眉：“为什么？”
“我不想做杂役。”林晚舟攥紧拳头，指节发白，“我奶奶以为进了仙门就能治我的腿