十几万人，被困在沙漠腹地。
太阳像火一样烤着他们。
很多人开始发疯，去喝自己的尿，去割开战马的血管喝血。
沈砚也渴，渴得喉咙冒烟。
但他不能喝。
他把最后一点水，留给了念夏，留给了伤员。
“参军，”老刘爬过来，手里拿着一把干瘪的草根，“吃吧。这是甘草。能解渴。”
沈砚接过草根，放进嘴里嚼。
又苦，又涩。
但至少有一点水分。
“老刘，”沈砚看着他，“如果我不行了。你就带着大家，继续走。”
“你去哪儿？”
“我去引开追兵。”沈砚看着身后，“奥斯曼人的骑兵，追上来了。他们就在我们后面十里地。如果我们不挡住他们，这十几万人，都会被杀光。”
“我们一起去！”
“不。”沈砚摇摇头，“我一个人去。我腿瘸，走不快。留下来，只会拖累大家。”
“那我也不走！”
“你必须走。”沈砚吼道，“你是军需官，你管着大家的粮草。你死了，大家更活不了！”
他转过头，看着阿古珞。
“阿古珞。”
“嗯。”
“把我的剑，带给念夏。”
“好。”
“告诉他，他爹，是个大夏的将军。”
“好。”
沈砚解下佩剑，递给阿古珞。
然后，他捡起一根长矛，拖着那条残腿，一步一步，向后走去。
他没有骑马。
他怕马跑得太快，追不上那些奥斯曼骑兵。
他只是走着。
像一个孤独的幽灵，走向死亡。
正月初四，黎明。
奥斯曼骑兵，到了。
几千个骑兵，黑压压的一片，像狼群一样。
他们看到了沈砚。
一个瘸腿的，衣衫褴褛的，像乞丐一样的将军。
“哈哈哈！”奥斯曼骑兵大笑，“这就是大夏的余孽？这就是沈砚？”
“抓住他！抓活的！赏金一千两！”
骑兵冲了上来。
沈砚没有跑。
他站在沙丘上，等着他们。
等着他们进入长矛的攻击范围。
“嗖！”
第一支箭，射穿了他的肩膀。
他不动。
“嗖！”
第二支箭，射穿了