第二天清晨，太平镇工地。
一辆黑色的帕萨特停在泥泞的路边。苏小哲推门下车。
他没有带秘书周涛。
一个人拿了个笔记本，直接走进了轰鸣的装卸区。
跟包工头核对工程量、跟村民协调青苗补偿、亲自拿着卷尺去量回填土的厚度。
三天下来，苏小哲那双定制的意大利皮鞋已经看不出原本的颜色，高档西装的袖口也磨出了毛边。
他不再是那个在省委大院里写漂亮文章的笔杆子。
泥土和汗水，正在重塑他的骨血。
第三天傍晚，寒风刺骨。
苏小哲巡视完二号矿坑，准备回工棚。
路过一片已经被铁丝网封锁的老矿区时，他停下了脚步。
一个穿着破棉袄的老汉，正蹲在铁丝网外。
手里拿着一叠粗糙的黄纸，一边烧，一边对着深不见底的矿坑喃喃自语。
火光映着老汉布满沟壑的脸。
苏小哲走过去，蹲在老汉身边。“大爷，这地方危险，马上要填土了，您在这干什么？”
老汉没有转头，只是机械地往火堆里添纸。
“给俺儿送点钱。”老汉的声音像砂纸摩擦般嘶哑，“天冷了，底下凉。”