“所以你当时付了两千，”他说，“他跑了。”
“嗯。”
“报警了吗？”
“报了。没用。”
裴砚看着合同上那个模糊的红章，又看了看她。
“所以，要签吗？”
裴砚接过那支印着超市名字的按动笔，没有立刻拔开笔帽。他把笔在指间转了一圈。两千块，两个月，押一付一，工资是追一笔注定追不回来的坏账。这份合同从条款到格式全都不合法，签了就等于承认自己是她雇的短期劳工，而他这辈子还没签过这么荒唐的文件。
裴砚抬眼看了她一眼，姿势还是那个姿势，安静的等着。好像他签或不签，都不会改变什么。拔开笔帽的声响很轻，在安静的出租屋里却格外清晰。
“签。”
签完裴砚把合同从茶几上拿起来，折好，放进外套内侧的口袋里。“公司地址、法人信息、当时跟你对接的人名字，等下写给我。我明天去办。”他掏出手机，打开备忘录。
黄晶看着他收好合同，翘着二郎腿，姿态比刚才收敛了一点，左手轻轻握住右手。“还有一件事——我要你搬过来和我一起住。”
裴砚刚打开备忘录，手指悬在屏幕上方停住了。他抬起头，看着她，沉默了几秒，然后说：“你这儿只有一张床。”
“这不是很明显吗？”黄晶反问后，又补了一句，“你睡沙发，或者打地铺。你自己选。”
裴砚没有立刻回答。他低头看了一眼自己坐着的这张沙发——布艺的，灰色，不大，坐垫有一块微微塌陷，大概是上一任租客留下的痕迹，也可能是她平时窝在那里刷手机压出来的。他腿伸直的话，脚踝会搭在沙发扶手上，膝盖以下悬空。这不是一张适合长期睡觉的沙发。
裴砚收回目光，又看了她一眼。她还在等他回答，表情坦然，好像自己刚才只是提了一个再正常不过的合租条款——比如“垃圾轮流倒”或者“晚上十点后别放音乐”。
他忽然有点想问她：你是对所有刚认识几天的男人都这么放心，还是只对我？但话到嘴边又咽了回去。他不确定自己想听到哪个答案。
“沙发。”他说，顿了顿，又补了句，“我让人送张垫子过来。”
黄晶满意地点头，“可以。”又问，“你衣服呢？要回去拿?还是待会儿我给你买?”
“回去拿。顺便把垫子带过来。”裴砚站起来，把车钥匙从口袋里掏出来