耿炳文催马走到他身旁。
“老将军，打了一辈子仗，见过不战自降的没？”
“在朔州见过。五万人围三千残兵，那是打不过才降。”
耿炳文看了看地上那些单薄的身影，语气沉了沉。
“这帮人不一样。”
“不是打不过。”
“是根本不知道怎么打。”
他翻身下马。
铁甲碰撞的脆响在死寂的部落里格外扎耳。
地上几个离得近的土著，身子又往红土里缩了一截。
耿炳文走到通天耳跟前。
低头。
满身精钢铠甲的花甲老将。
跪在红土里、瞎了双眼的干瘪老人。
三尺距离。
通天耳抬起头。
空洞的眼窝朝着耿炳文的方向。
鼻翼在动。
铁锈味。皮革味。马汗味。
还有一种从没闻过的、刺鼻的东西。
他喉咙里滚出几个低沉的音节。
部落的语言，耿炳文一个字也听不懂。
但那个语调，他太熟了。
恳求。
打了一辈子仗，各种语言的求饶声，他听过上千遍。
调子都一样。
耿炳文转身。
“王弼。把那两个活口带过来。”
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扎克和库尔被两个铁甲兵架着胳膊扔过来。
扎克满身绳印，嘴角挂着干掉的血痂。
趴在地上抬起头。
看见通天耳跪在红土里。
那个他从记事起就没见站起来过的老人。
今天站了。又跪了。
扎克的嘴唇抖起来。
爬过去，额头碰上通天耳的膝盖。
两个人的部落语交织在一起，低低的，碎碎的。
库尔缩在旁边，两手抱着脑袋，蜷成一个球。
耿炳文看了一会儿。
从腰间解下一个牛皮小包，丢在扎克面前。
扎克缩了一下，不敢碰。
耿炳文蹲下去，手指把牛皮包拨开。
三颗黄豆大小的金粒，穿在一根鸟骨上，滚了出来。
库尔的项链。
还有那块指甲盖大的狗头金。
扎克的腰饰。
耿炳文手指点了点金子，又指了指扎克的腰。
还给你。