安瑜的脸一下子红了，低头继续插绣球花，花瓣上的雨珠滴在地毯上，洇出小小的湿痕，像她没说出口的心跳。
傍晚，雨停了，天边挂起道淡淡的彩虹。李阳母亲做了糖醋排骨，安瑜看着盘子里油亮的排骨，突然想起早上那个被他擦掉的糖渣，脸颊又热起来。吃饭时，李阳总往她碗里夹排骨，母亲在旁边看得直笑：“阳阳小时候可护食了，自己碗里的肉谁都抢不走，现在倒好，全给媳妇了。”
安瑜的脸更红了，却把碗里最大的一块排骨夹给李阳，小声说：“你也吃。”
李阳笑着咬了一大口，眼里的笑意像彩虹一样，亮得晃眼。
饭后，李阳带着安瑜在院子里散步。月光透过云层洒下来，把绣球花照得像团紫色的雾。安瑜靠在他怀里，听着他的心跳声，突然说：“阿阳，我今天在书店看到一句话，‘从前的日色变得慢，车、马、邮件都慢，一生只够爱一个人’。”
“现在也慢，”李阳低头吻了吻她的发顶，声音很轻，“慢到可以陪你吃一辈子糖油饼，看一辈子月亮，写一辈子有你的故事。”
安瑜把脸埋在他怀里，闻到他身上的气息，混着雨后的青草香，突然觉得这样的日子真好。不用轰轰烈烈，不用惊天动地，只要能牵着他的手，走过每一个晴天雨天，吃过每一顿热乎饭菜，就够了。
月光在他们交握的手上流动，像条温柔的河。安瑜知道，这只是他们故事里的又一个段落，未来还有很多个这样的傍晚，有彩虹，有绣球花，有他温柔的吻，还有把每个平凡瞬间都酿成甜的魔法。
而现在，她只想靠在他怀里，听着风吹过绣球花的声音，感受着这份简单的幸福，让时间过得慢一点，再慢一点。因为她知道，最好的时光，就是此刻，有他，有月光，有说不完的喜欢。
清晨的阳光刚漫过窗棂，安瑜就被厨房传来的动静吵醒了。她揉着眼睛推开门，看见李阳正站在灶台前，手里举着锅铲，对着锅里的煎蛋发愁——蛋黄又煎老了。阳光落在他微蹙的眉头上，把发梢染成浅金色，像幅有点笨拙的画。
“我来吧，”安瑜走过去，从他手里接过锅铲，指尖不经意碰到他的手背，两人都顿了顿。她能感觉到他皮肤的温度，比锅里的蛋液还要暖；李阳则看着她熟练地转动锅铲，看着金黄的蛋液在她手下慢慢凝固成糖心，突然觉得自己连煎蛋都做不好，有点不好意思地挠了挠头。
“其实老一点也好吃，”安瑜把煎蛋盛进盘子，笑着往他嘴里塞了一块，“有嚼劲。”