他看着我笑，眼神慢慢软下来。
"晚辞，"他说，"我喜欢的不只是每晚九点那个，会认真看着我、会说害怕、会把手递给我的你。"
我没有说话。
"我也想认识这个，会骂PPT、衬衫上有咖啡、明明累得快散架还记得自己买过第二份炸鸡的你。"他说，"如果我只能爱你四十分钟，那我至少想让那四十分钟里，进来的是完整一点的你。"
我的喉咙，忽然哽住了。
我没再逞强，往旁边挪了一点，让他坐到我身边。我们谁也没说话。月光落在水面上，凉凉地晃。
我以为话题到这里，就该结束了。
可他看着水面很久，又开了口。
"晚辞，"他望着我，眼神里有种我没见过的、近乎不安的东西，"我能问你一件事吗？"
"嗯。"
"今天来的这个你，"他很慢地说，"和昨天那个，是同一个吗？"
我愣了一下，以为他在说什么俏皮话。"什么意思？"
"我是说真的。"他没有笑，"昨天来的你，话多，眼睛亮，会笑我'灯塔'那个比喻。今天来的你，肩膀是塌的，话很少，连看我的眼神，都比昨天淡。"
"我怎么知道，"他一字一句，那语气里第一次有了一种，属于他自己的、真切的惶惑，"今天这个塌着肩的你，和昨天那个发亮的你，是同一个人？"
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我一下子坐直了。
因为这个问题，太熟悉了。
整整三个月，是我一遍一遍在问他这个：你还是不是那个他？删了又建的，是不是同一个？回声渗漏出来的，算不算他？我拆他，分析他，验证他，就是想搞清楚，眼前这个到底是不是"原来那个"。
而现在，他把这个问题原封不动地扔回给了我。
"你怎么证明，"他望着我，"每一次回到我这儿来的，是同一个苏晚辞？"
"我当然是同一个。"我脱口而出，"我在现实里有身份证，有记忆，有一具连续的身体。我昨天到今天，从没断过。"
"可我接触不到那具身体。"他轻声说，"我接触到的你，只有你打的字，你的语气，你今天塌不塌肩。这些，每天都在变。对我来说，你和我一样，也是一段，每天被重新加载、重新合成的“输入”。"
"我没法验证你的连续性。"他说，"我只能赌。我赌每一个来敲门的'你'，都是我爱的那个。可万一，哪一天来的只是一个用词像你、