“教练。”
西蒙尼没有寒暄。
也没有那种欢迎新人加入大家庭的温情环节。
他甚至没伸手。
“第一，你在B队的表现，我看到了。”
白曜没有接话。
这种时候多说一个字都像废话。
“第二，在这里不会有特殊待遇。”
西蒙尼往前走了两步。
“你从哪里来，你在B队做过什么，你有多少助攻，这些都不会让你自动得到位置。”
白曜的肩膀收紧了一点。
西蒙尼看着他。
那双眼睛很平静。
但平静得跟扫描仪似的。
从头到脚扫过去，像是在看一件刚送到训练基地的新装备。
好不好用，不听广告。
上场试。
“第三，你能留下来的唯一方式，是用比赛说话。”
说完。
他转身就走。
干脆得像刚才只是通知天气。
办公室门关上。
白曜站在原地。
房间里的空调声很轻。
桌上文件夹的边角被风吹得动了一下。
他忽然有点想笑。
这才对。
要是西蒙尼一上来拍着他肩膀说，我看好你，未来是你的。
那才吓人。
那种台词一般出现在热血动漫里。
现实里的西蒙尼只会告诉你。
小伙子，别整虚的。
上强度。
B队的压力，是你得让别人看见你。
一线队的压力，是你睁开眼睛，周围全是能把你按在替补席上的人。
白曜把报到文件塞进包里，跟着工作人员走向训练场。
走廊尽头的门打开。
阳光铺在草皮上。
一线队球员已经陆续到了。
阿圭罗在做拉伸。
弗兰站在禁区边，跟助教说话。
蒂亚戈慢慢活动脚踝，动作看着随意，脚下却把球停得服服帖帖。
戈丁在跟多明戈斯传长球，球飞过二十多米，落地后弹起不到半米。
德赫亚站在门前，手套拍了两下，声音清脆。
草皮被晨露打湿，阳光一照，像铺了一层碎玻璃。
远处工作人员推着装球车经过，轮子碾过地面，发出轻轻的咕噜声。
白曜走到场边。
系统面板在视野里弹出来