陈文摇下车窗，海风灌进来，夹杂着咸腥和凉爽。风很大，吹得他的头发往后倒，衬衫的领子啪啪地打在脖子上。他深深吸了一口气，觉得胸口的闷气散了一些。
后视镜里，石侨镇的炊烟袅袅升起，像几根灰白色的柱子，歪歪扭扭地往天上爬。太阳开始偏西了，把整个镇子染上一层淡金色，像一幅安静的油画，看不出一点风暴的影子。
陈文忽然想起小时候。那时候他七八岁，跟着他爸出海捕鱼。小渔船在浪里颠簸，像一片树叶在水面上漂。他吓得哇哇大哭，死死地抱住他爸的腿，说“爸，我们回去吧，我怕。”
他爸稳如泰山，一只手掌着舵，一只手抚摸着他的脑袋，指着远处的海面说：“小子，你看，海下面有鱼，天上面有云。会看天气，才能吃饱饭。别怕，有爸在呢。”
后来他没做渔民，做起了建材生意。可老爸教他的那些东西，他一直记得。比如看云识天气，比如在风浪来之前做好准备，比如遇到再大的事，先稳住，别慌。
可陈武好像从来没学会这些，也不屑去学。
这小子，永远只盯着眼前的浪，看不见远处的风暴。永远只知道往前冲，不知道什么时候该收，什么时候该等。
车子拐进一条土路，路面坑坑洼洼，颠得陈文整个人都在晃。两边是低矮的灌木丛和杂草，草丛里偶尔蹿出一只蜥蜴，飞快地消失在石头缝里。
远远地，他看见了陈武家的紫菜田。
一片一片的紫菜架浮在海面上，像一排排黑色的琴键，整齐地排列着，从岸边一直延伸到远处。架子上挂满了紫菜，紫黑色的叶片在阳光下闪着湿润的光泽，像绸缎一样柔软。
陈武正蹲在田埂上，一手举着手机，一手拨弄着紫菜，对着屏幕念念有词。
陈文把车停在路边，熄了火，拎着那包紫菜下了车，朝陈武走了过去。
“怎么？来嘲讽我？”陈武头都没抬，语气里还带着没撒完的气。
陈文没接话，把紫菜往他脚边一扔：“你忘我店里了。”
陈武看了一眼，哼了一声，没说话。
陈文在他旁边蹲下来，看着那片紫菜田。风吹过来，紫菜架微微晃动，紫菜叶片在风中轻轻摆动，像是在跳舞。
说实话，虽然这小子人不靠谱，但种出来的紫菜确实不错。乌黑发亮，叶片厚