蚂蟥先开口。
“七九年冬天。”
声音哑。
“裁军前三天。蛙人连的帐篷。”
他顿了一下。
“猪骨汤。”
又顿一下。
“是你吗。”
陈大炮把肩上的毛巾拽下来，搭在灶台边。
他看着蚂蟥那张脸，半截耳朵，烧伤的疤。
“那年炊事班杀了头猪。我嫌骨头扔了可惜，熬了一锅。”
他声音很平。
“听说你们连在水底泡了一冬天，连口热的都难喝上。背着锅走了二里山路。”
蚂蟥把帆布袋从肩上摘下来，往地上一扔。
走到陈大炮面前，站住。
不敬礼，也不说话。
只是把头低了一下，又抬起来。
大龙的喉结滚了滚。
“全连三十二个人。”
他嗓子像含着砂。
“记了您五年。”
陈大炮没接这茬。
他转身进了灶房。
铜锅里今早给孙子熬的鱼骨浓粥还热着。
他盛出三碗，粥稠得勺子立在碗里不倒。
又掰了三块昨天剩的虎头鱼饼，放在碗边。
端出来，搁在院子的石桌上。
“先吃。吃完再说。”
三个瘸的、断的、残的老兵，蹲在陈家院子里。
三只粗瓷碗捧在手上。
谁也不讲话。
粥很稠，鱼饼很香。
大龙吃到第二口，咬劲明显慢了下来。他没抬头，眼睛盯着自己那只木假肢和泥地之间的缝。
蚂蟥端着碗的手抖了一下。
他用袖子擦了一下嘴，背过头去，把半张脸挡住。
老莫在旁边站着，没蹲下，也没说话。
陈大炮站在灶台边，从围裙兜里摸出旱烟，没点。
宁宁在摇篮里“咿”了一声。
谁也没回头。
三碗粥见底。
陈大炮收碗，摞好搁回灶房。回来站在石桌前。
不铺垫，不煽情。
“需要两个能下水的人。”
大龙抬头。
蚂蟥也看过来。
“去一个地方捞东西。水深，流急，有风险。”
他顿了一下。
把旱烟塞回围裙兜。
“不是公家的活。是陈家自己的事。”