一分钟？
还是半分钟？
当陈大炮嘴里的“大前门”刚抽了一半。
战场，安静了。
三十多号亡命徒，没一个能站着的。
横七竖八躺了一地，有的抽搐，有的只能发出风箱般的“嗬嗬”声。
血，顺着水泥地的缝隙，蜿蜒流淌。
老莫站在尸体堆中间，大口喘着粗气。
手里铁棍上的报纸终于碎了，露出黑沉沉的实心铁芯，血正顺着铁芯“滴答、滴答”往下淌。
老莫那双浑浊的死鱼眼里，一片空洞。
他慢慢转身，看到周围工人惊恐如见鬼的眼神。
杀气瞬间消退。
取而代之的，是深深的惶恐和卑微。
他似乎突然想起来，自己只是一个流浪汉，一个寄人篱下的废人。
他低下头，像个做错事等待惩罚的孩子，不敢看陈大炮。
他怕陈大炮嫌他手黑。
怕陈大炮觉得他是惹祸精。
怕好不容易找到的“家”，又没了。
全场死寂。
陈大炮把手里的半截烟头扔在脚下，用力碾灭。
他从车斗上跳了下来。
皮靴踩在混着血水的泥地上，发出“吧唧”的声音。
他一步步走到老莫面前。
老莫的身体抖得更厉害了，下意识地想要往后缩。
陈大炮伸出手。
那只手上，也布满了老茧和伤疤。
他一把扯下脖子上那条灰扑扑的白毛巾。
动作粗鲁，却又带着一种说不出的细致。
在老莫满是血污的脸上用力擦了擦，把那些别人的血，一点点擦干净。
陈大炮咧嘴一笑，露出一口被烟熏黄的牙。
他掏出那包压扁的烟盒，抽出一根自己叼着，又掏出一根，直接塞进老莫嘴里。
“啪。”
火柴划燃。
陈大炮拢手挡风，凑到老莫面前。
老莫哆嗦着凑过去，借着火，狠狠吸了一口。
辛辣的烟雾呛进了喉咙，呛出了他的眼泪。
陈大炮用力拍了拍老莫那瘦削得硌手的肩膀，就像当年在战壕里拍着战友的肩膀一样：
“活儿干得漂亮。”
“收摊，回家吃饭。”
简单的几个字。
没有责怪，没有嫌弃。
只有哪怕天塌下来，我也给你顶着的底气。