“啪。”
香烟稳稳当当夹在两指之间，连晃都没晃一下。
陈大炮笑了。
他划燃一根火柴，身子微微前倾，凑了过去。
男人下意识地用那只没拿烟的手，掌心向内，拢住了火苗。
身体本能地缩成一团，只露出半个脑袋。
这是……战壕点烟法。
防狙击手的。
这是把保命的本能，刻进了骨头里。
“滋——”
烟雾缭绕。
男人深吸了一口，那张枯瘦的脸上，露出了一丝极度压抑后的舒缓。
“叫什么？”陈大炮问，语气像是在问隔壁床的战友。
男人的声音沙哑粗粝，像是嗓子里含了把沙子。
“莫。”
“老莫。”
陈大炮点点头，也没多问。
“以前干啥的？”
老莫沉默了一秒，吐出两个字。
“侦察。”
这两个字一出，陈建锋差点从轮椅上跳起来。
同行！
而且看这架势，是个手里沾过血、见过真章的老侦察！
陈大炮没再废话。
他拿起铁勺，从那个已经空了的保温桶最底下，刮出了最后半碗有点凉了的肉汤拌饭。
又从自己的饭盒里，拨了一大块本来留给自己吃的红烧肉，盖在上面。
“吃。”
老莫接过碗。
没说谢。
他蹲在摩托车旁边，把头埋进碗里。
狼吞虎咽？
不，那是撕咬。
他根本不嚼，喉结剧烈上下滚动，大块的肉、冰凉的饭，混着这些年的委屈、血泪和不甘，囫囵个地硬塞进肚子里。
哪怕噎得直翻白眼，手里的碗也抓得死紧，像是抓着最后一根救命稻草。
周围的人看傻了眼。
这老陈头，真招啊？
招了个瘸子？还是个要饭的瘸子？
就在这时。
人群外围突然传来一阵骚动。
“让开让开！”
那种特有的、带着点官腔的威严声音传来。
工人们心里“咯噔”一下。
完了。
刚才打架的事儿发了。
只见那个穿中山装、夹着公文包、戴着眼镜的中年男人，分开人群，大步流