六人瘫倒在门后的阶梯上，大口喘息。
阿米尔·汗的白色托加已经被汗水浸透，紧贴在身上，额头的朱红色提卡在幽绿的鬼火下显得诡异而刺目。
他双手撑地，胸膛剧烈起伏，喉咙里发出“嗬嗬”的、如同破风箱般的声音。
苏尼尔·夏尔马靠在墙壁上，手中的沉香木念珠早已不知丢在了哪里。
他闭着眼睛，嘴唇还在微微蠕动，却听不清在念什么。
也许是经文，也许是求饶，也许只是无意识的颤抖。
两名年轻僧侣抱在一起，瑟瑟发抖。
两名印度教祭司低着头，谁也不敢看谁。
“我们……我们还活着……”
一名年轻僧侣喃喃道，声音里带着一丝劫后余生的庆幸。
“还活着……”
另一名僧侣附和。
阿米尔·汗深吸一口气，缓缓站起身。
“对，我们还活着。”
他的声音沙哑，却努力保持着镇定：
“我们已经闯过了三层地狱。三层。”
他竖起三根手指，目光扫过其余五人：
“拉杰什死了，维卡斯死了，阿琼和迪帕克也死了……但我们还活着。”
“这说明什么？”
他顿了顿，加重语气：
“说明我们是被神庇佑的人！那些低种姓的、罪孽深重的人，才会在地狱里受刑。而我们——”
他的话没有说完。
因为苏尼尔·夏尔马睁开了眼睛。
那双浑浊的老眼里，此刻满是疲惫和……一丝复杂。
“阿米尔。”
老僧侣的声音很轻，却像一块石头，砸在众人心上：
“你确定，我们比他们干净？”
阿米尔·汗的脸色僵住了。
“苏尼尔大师，您这话是什么意思？”
苏尼尔没有回答。
他只是缓缓站起身，拍了拍僧袍上的灰尘，看向前方那条向下延伸的阶梯。
“走吧。”
他说，声音里听不出情绪：
“第四层，等着我们。”
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阶梯向下延伸。
依旧是幽绿的鬼火，依旧是若有若无的惨叫声。
但这一次，那惨叫声似乎离得更近了。
就在耳边。
就在身后。
六人沉默