“‘不要停下，继续走。’这是你母亲的遗言。
但赵晓的声音很轻，“你有没有想过，她让你‘不要停下’，不是让你永远往前走，而是让你不要停止寻找，直到找到那个值得你停下来的人和地方？”
苍谣的睫毛剧烈地颤抖了一下。
他的嘴唇在微微颤动，像是有很多话想说，但一句也说不出来。
十六年的漂泊，无数个日夜的孤独，搬了一次又一次的家，换了一颗又一颗的星球，认识了一个又一个的人，然后一次又一次地离开。
他一直以为自己在执行母亲的遗命，也许他只是在害怕——害怕停下来之后，发现自己无处可去。
他抱着自己的筑，从十六年前开始，这把竹制的古乐器就是他唯一的行李，比任何家都更像家。
“我跟你走。”
苍谣说，声音很低，但很清晰，“不是因为我相信了你说的那些话，而是因为你是第一个让我觉得‘停下’这两个字没有那么可怕的人。我需要一个理由停下，也许你就是那个理由。”
赵晓看着他，没有说“欢迎加入”，而是问了一句:“你会教我弹筑吗？”
苍谣愣了一下，然后嘴角微微弯了一下，不是笑，但也不是不笑，是一种介于两者之间的弧度——十六年来第一次感觉到的那种“也许可以试试看”的弧度。
“你连筑的弦都没摸过。”他说。
“所以才要学。”
苍谣低头看着自己的手指，那双手泡在冰水里会疼，冬天的时候指节会肿得像胡萝卜。
弹筑的人手指不能太粗，也不能太细，力度不能太大，也不能太小，他练了很多年才找到那个“恰好”的力度。
“等你把基础指法练好了再说。”
他把筑从床上拿起来，背在背上，转身走到房间门口，回头看着赵晓，“走吧。趁我还没反悔。”
两人穿过酒馆的后门走廊，经过“员工专用”的门，经过那些廉价香水味的客人，经过墙上的汉字木牌，走出“醉筑”。
浮音空间站的走廊里，音乐声从四面八方涌来，各种风格、各种乐器、各种语言的歌声交织在一起，形成了一种混沌的、充满了生命力的背景音。
苍谣走在赵晓前面半步，步伐不快，但很稳。他背着筑，灰色的衬衫在走廊的灯光下泛着旧旧的暖色。
他的背影看起来不像一个漂泊了十六年的人，更像是一个终于找到了目的地的人，只是还不知