“你这篇，并不是在写一头牛，也不是在写农民。”
他转过身，目光灼灼地看着林卫东：
“它写的是我们这个民族的魂。”
林卫东顿时愣住。
他怎么都没想到，这位编辑会给这本如此高的评价。
唐铁海说了这么一句话，就把手里的稿子放在桌上，长长地叹了口气。
那叹息里带着几分感慨，又好像承载了许多说不清道不明的情绪。
办公室里安静了一会儿，唐铁海像是从某种遥远的思绪中回过神，重新在椅子上坐下，端起桌上的搪瓷缸子喝了口水。
“同志，这两篇稿子，我们《魔都文艺》全要了。”
他的语气恢复了平日里的沉稳，带着一种公事公办的利落，可那双眼睛里分明多了几分郑重。
“你来得巧，再过两天我们就要发新一期，这两篇稿子正好赶得上。”
林卫东心里松了一口气，脸上却不动声色，只是微微点头。
“那就麻烦唐编辑了。”
唐铁海摆摆手，示意他别客气，又从抽屉里翻出一个本子，翻开几页，拿起钢笔在笔尖上呵了口气。
“稿酬的事，咱们先谈谈。”
“你心里大概有个数没有？”
林卫东在椅子上坐直了身体，心里头快速盘算起来。
他在《人民文学》发表《伤痕》的时候，拿的是千字六块的稿费。
如今给《魔都文艺》投稿，这家杂志虽然创刊晚，可背靠巴金这棵大树，名声和影响力一点也不比《人民文学》差。
更何况，他这两篇稿子。
一篇写爱情，一篇写家国。
唐铁海甚至给出了超乎他想象的好评。
既然如此，适当提高一点价格，也不算过分。
“唐编辑，千字七块，你看如何？”
话一出口，办公室里安静了一瞬。
唐铁海没有立刻回答，而是靠在椅背上，手指在桌面上轻轻叩了两下，发出沉闷的声响。
那声响不急不缓，像是在权衡什么。
林卫东也不催，就那么安静地坐着，目光落在窗外的梧桐树上。
阳光透过玻璃洒进来，在地面上切出一道明晃晃的光带。
细小的尘埃在光带里飞舞，像是无数微小的星辰。
过了片刻，唐铁海忽然笑了。
那笑容不深，却带着几分