他蹲在自己搭建的斜坡窝棚口，用一块磨钝的燧石片刮着木棍上残留的树皮。手很稳，动作很快，几十年的肌肉记忆不会因为三十多天的营养不良而消失。
但他刮了三下，停下来，把木棍凑近眼前。
树皮内侧有一层细密的、半透明的霉斑。
他皱了皱眉，换了个角度，继续刮。
又刮了两下。
木棍从中间折断了。
贝尔看着手里那两截断木，静止了两秒。
然后他轻轻骂了一句，把断木扔进火堆，重新从柴垛里抽出一根新的。
这根也有霉斑。
他又扔了一根。
柴垛见底了。
窝棚里安静下来，只有潮湿的木柴在火里发出不甘心的滋滋声，浓烟比火多。
贝尔坐在那块当凳子用的倒木上，没有动。
火光照在他脸上。
这张脸在无数纪录片里出现过——喜马拉雅山麓、撒哈拉沙漠腹地、亚马孙雨林深处，对着镜头啃腐烂的斑马肉、用仙人掌汁液润喉、笑着说“这味道像极了地狱”。
此刻这张脸瘦了很多。
颧骨的轮廓像刀刻，眼眶深陷，胡须乱糟糟地纠结在一起，里面混着苔藓碎屑和干涸的血痂——那是三天前砍柴时被树枝划破的，雨水浸泡后迟迟不愈。
但他还是那副表情。
嘴角微微上扬，眼睛眯着，像在琢磨一个不太难解开的谜题。
“好吧。”他对着空气说，声音沙哑得像砂纸，“看来小斧子要名明天再重新找木头了。”
他开始整理今天剩下的物资。
一小堆羊肚菌，品相一般，有些已经发黑。
三条约莫手掌长的溪鳟，开膛破肚后挂了两天，肉色依然偏暗——没有足够的阳光和干风，熏制完之后，这玩意还是在缓慢腐败。
还有半块熟鼠肉，那是七天前的猎物。
他割下一小条，放进嘴里，慢慢嚼。
味道不对。
肉纤维里没有脂肪的甘润，只有蛋白质过度降解后的寡淡。
他的身体需要脂肪。
很需要。
贝尔咽下那条肉，没有露出任何表情。
他开始打磨那把燧石刀。这是他最珍视的工具，从一块拳头大小的黑曜石胚料一点点敲出来的，刃口锋利，但脆，前几天砍骨头时崩了一小块。
他打磨得很慢，很细。
火光