斯嘉丽伸手拂过发梢的雪片，指尖从额角滑到耳后，动作很轻，却把几粒卡在发丝里的冰碴带了下来。她先开口，声音低却清晰，每一个字都像从牙缝里挤出来的：
“我讨厌军部，不是因为他们杀人，而是因为他们把‘杀人’叫‘消毒’。”
贾巴尔点头，下巴抬了一下又落回去。瞳孔深处映出远处尚未熄灭的火光——那片火光在几公里外，暗红色的，一跳一跳，像心脏在搏动。他的声音很沉，像从胸腔底部捞出来的：
“如果有一天轮到我们被‘消毒’，至少别让理由写得那么好看。”
费舍尔重新扣上帽檐。那帽檐是皮的，旧了，边缘磨得发白。他按下去，又抬起来，再按下去，像在确认什么东西还在原处。叹息像尘埃落地，很轻，几乎没有声音：
“我们那个年代，也曾想改变世界的颜色。后来才发现，世界只是把我们自己的颜色褪光了。”
布莱恩把狙击枪背回身后，枪托在腰上磕了一下，发出沉闷的“咚”声。金属扣“咔嗒”一声扣紧，很脆，很利。他声音不高，却像在给枪膛上最后一枚子弹：
“颜色褪了还能再染。”
他顿了顿，目光扫过众人。
“只要莫里斯那种人不再制定色号。”
雪粒斜撞在护目镜上，发出细碎的“噼啪”声。那声音很密，像有人在远处放鞭炮。没人再提往事，连风都像被冻成薄刃，削得耳廓生疼。
斯嘉丽最先坐不住。她靴跟来回碾着碎石，“咯吱咯吱”，一下一下，像在磨刀。芯核里的“危险预兆”闪成猩红色的涟漪，一圈一圈，从胸口扩散到四肢，逼得她不得不开口：
“好了，两个老家伙别兜圈子。”
她声音提高半度，带着不耐烦。
“再拖下去，等他们回了军部，莫里斯把李暮光锁进实验室，连骨渣都不会留给我们。”
费舍尔把拐杖往雪里轻点，杖头砸在冻土上，“嗒”一声，很轻。声音像雾一样虚浮，飘在空气里，抓不住：
“动武容易，收场难。士兵的枪口若找不到目标，人自然就救得下来。”
话说得含糊，既像应承，又像推托。你听不出他是同意动手，还是反对动手，还是只是说了一句废话。