不是男。不是老人。是一个年轻女子，二十多岁，穿着一件红色的衣裳，头发梳得整整齐齐，发髻上插着一支金簪。她坐在路边，面朝路的深处，手里攥着一根柳枝。柳枝已经枯了，叶子掉了大半，剩下的几片也卷了边，发黄发干。
林欣怡走过去，在她旁边坐下来。“你在等谁？”她问。
女子没有转头。“等我丈夫。”
“他去了多久了？”
“很久了。他走的时候，春天。杨柳刚发芽。我在路边折了一根柳枝，塞进他手里。我说，柳枝绿了，你就回来。他说，好。后来柳枝枯了。又绿了，又枯了。绿了又枯了很多次。他还没有回来。”
“你没去找他？”
“没有。他说过，他会回来。”
林欣怡的鼻子酸了。“你的诗传下去了。”
“诗？”
“闺中少妇不知愁，春日凝妆上翠楼。你写的。”
“我不记得了。太久了。”
“你记得什么？”
“记得他走的那天。记得我把柳枝塞进他手里。记得他说好。”
“你的诗传下去了。每个人都读过。”
“他们知道是谁写的吗？”
“知道。王昌龄。”
女子沉默了一会儿。“王昌龄。”
“他替你传了你的诗。”
“他不认识我。”
“他认识你。他读了你的诗，知道你是等丈夫的人。他替你传了。”
女子低下头，看着手里那根枯柳枝。“他传了。”
“传了。”
“那就行了。谁写的，不重要。柳枝还在，就行了。”
林欣怡从口袋里拿出竹笛，放在女子脚边的地上。竹笛上，“禁”字的旁边，又多了一个字——“柳”。