老将抬起头，看着她。他的眼睛浑浊，像很久没有洗过的杯子。但杯底还有一点光，很淡，像碗底那一点干了的酒渍。
“你叫什么？”他问。
“林欣怡。”
“欣怡。”他念了一遍。“好名字。谁给你取的？”
“我娘。”
“她在哪？”
“不在了。”
“那你和我一样。”
林欣怡从口袋里拿出竹笛，放在老将脚边的地上。竹笛上，那面旗的旁边，又多了一个字——“家”。很小，很方，像一间屋子，像一扇门，像一个人走了一辈子终于走到的地方。
老将低下头，看着那个“家”字。
“家。”他念了一遍。“我答应过他们，带他们回家。”
“你带了。你把他们带到了你心里。他们一直在那里。没有散。”
老将伸出手，摸了摸那个“家”字。竹笛亮了一下，青白色的，淡淡的，像月光，像营火，像一支部队走夜路时点亮的火把。
“我要走了。”他站起来。
“去找你的兵？”
“嗯。他们在家等我。”
他转过身，面朝路的深处。走了几步，停下来，没有回头。
“谢谢你。你帮我把家找到了。”
他走进雾里。破旧的铠甲在雾里一闪一闪的，像一面旗，像一盏灯，像一支正在回家的队伍。
林欣怡睁开眼。
竹笛上，多了一个“家”字。