“可你有没有想过……在这三年时间里，中国有多少像妞妞奶奶那样的农村妇女，靠一双肩膀，撑起一个家？有多少像满仓叔那样的村干部，跑断腿、磨破嘴，只为了让乡亲们过上好日子？有多少像谢校长那样的老教授，六十多岁了还在熬夜批改论文，只为了多培养几个有用之才？”
陈教授张了张嘴，发不出声音。
“你没有想过，”周卿云说，“因为你从来不看脚下，只抬头看天。因为你从来不相信，这片土地能长出参天大树。”
他转回身，面对台下。
“同学们，我知道有人会说……你周卿云站着说话不腰疼。你现在成名了，有钱了，当然可以慷慨激昂。你一个陕北农村出来的穷学生，凭什么站在这里教训教授？”
他的声音忽然放轻：
“所以我想告诉你们，我是谁。”
“我是那个，十二岁才第一次吃到白面馍馍的孩子。”
“我是那个，初中三年只穿过两条裤子，膝盖破了就用蓝墨水染一染接着穿的穷学生。”
“我是那个，高考前一个月，母亲病重，差点退学回家种地的陕北娃。”
他的声音开始颤抖，但每一个字都像钉子：
“所以你们今天看到的周卿云，不是什么天才，不是什么榜样。他只是一个，被这片土地养育过、被这个国家拯救过、被无数像你们一样善良的人帮助过的普通人。”
“他凭什么站在这里？”
他顿了顿，声音哽咽：
“凭他欠这个国家、欠这片土地、欠在座的每一个人太多太多。”
“凭他这辈子，除了用这支笔，为这个时代留下点什么，为后来的人照亮点什么，再也找不到第二种报答的方式！”
掌声。
不，不是掌声。
那是潮水。
那是雷霆。
那是整整一千个人，在同一刻，从胸腔深处迸发出的嘶吼。
有人站起来振臂高呼。
有人哭得蹲在地上。
有人拍红了手掌，还在拼命拍。
王建国已经彻底失控，扯着嗓子喊“周卿云”的名字。
陆子铭摘下眼镜，用力擦着眼睛。
陈卫东没有任何动作。
他就站在那里，看着台上的周卿云，看着这个他认识了快一年的室友，第一次觉得自己也许从未真正看懂过他。
齐又晴在哭。
陈安娜也在哭。