一辆黑色涂装的雪佛兰毫无预兆地在他面前刹停，轮胎在柏油路面上拖出刺耳的摩擦声。
车门推开，三男一女鱼贯而下。
深蓝色战术裤，黑色防风夹克，左胸绣着银色徽记——ICE，移民与海关执法局。
为首那个挺着醒目的大肚腩，五十岁上下，稀疏的金发贴着头皮，脸上横肉堆叠出长期执行“震慑任务”养成的职业倨傲。
他上下打量着余麟，目光从那张东方人的面孔，滑过那身朴素到有些廉价的休闲服，最后落在那双黑色的眼睛上。
“喂。”他开口，声音好似咔了很久的痰一样，总之很难听：
“出示你的永久居民卡，或者签证。”
他停顿了一下，让这句话的分量充分下沉。
“不然你不会想试一试我们的手段。”
余麟没动，只是看着他们。
一个身材最为高大健壮、一头棕发像钢丝般根根竖立的中年警员不耐烦了。
“福伦，”他叫上司的名字：
“我看他这副穷酸样就不像有的，直接抓回去审一晚上，什么都招了。”
“还浪费什么口水？”
福伦没有回头，只是摆了摆肥厚的手掌：“沃特，流程还是要走的。”
他重新看向余麟，把那张已经失去耐心的脸再往前凑近几寸，压迫感如实质。
“好了，你到底有没有？没有就和我们走一趟。”
余麟还是没动。
他迎着福伦咄咄逼人的视线，脸上慢慢绽开一个笑容。
那笑容弧度不大，甚至称得上温和，却不知为何让福伦后颈的汗毛根根竖起。
“抱歉，”余麟说，语气诚恳：
“放我家里了，要不我回去拿？”
“放在家里？”
沃特像被点燃的炮仗，一把拨开福伦跨步上前，腰间那副锃亮的不锈钢手铐已经解了下来，在指间晃荡作响。
“那就是没有！”
他几乎贴着余麟站定，一米九几的身高像一堵移动的肉墙，居高临下俯视着这个胆敢在自己面前露出笑脸的黄种人。
“抓回去再查！”
手铐的铁环已经张开，朝余麟的手腕扣去——
余麟没有躲。
他只是站在原地，看着沃特那张因长期被赋予“执法”权力而从不习惯被冒犯的脸。
他还在笑。
那