枪口依旧抵着额头。
通道里安静得能听到管道里的水流声。
水在铁管里流动，咕噜——咕噜——像是什么东西在消化。
三花靠在墙根，捂着脖子，呼吸的声音慢慢从撕裂状变成了粗重的喘息。
他的眼睛没有看枪口，他在看风衣男的手——那只掐过他喉咙的手，那只握着枪的手。
他的瞳孔缩得很小。
风衣男的眼睛在孙路的脸上停了两秒。
然后——往下移了一点。
落在孙路的领口。
透明框护目镜挂在领口的扣子上，镜片反射着通道里惨白的灯光。
风衣男的目光在那副护目镜上停了半秒。
然后他看向三花。
深蓝色卫衣，兜帽半掩，左手手腕上露出一截银色的机械表——钢带，表盘是黑色的。
一根手工编的红绳，上面穿着五枚小小的铜钱。
风衣男的视线从红绳上收回来。
枪口缓缓放了下来。
“……孙路？三花？”
声音低哑，但语调意外地温柔，像是从刚才那把冰冷的刀，突然变成了一床被子。
孙路一怔。
他的右脚还悬在半空中，身体前倾的姿势还没完全收回来。
他慢慢地、一点一点地把脚放回地面，像一个被解除了定身咒的人，肌肉还在记忆里保持着僵硬的形状。
“你认识我们？”
他的声音比他预想的要哑。
风衣男没有回答。
他把枪插回腰间，风衣下摆垂下来盖住了那个位置。
然后他抬起自己的左手。
袖子往上拉了一截。
小臂内侧，一道疤痕。
很长，从腕骨上方一直延伸到小臂中段，缝过针的痕迹清晰可见——那些细小的、平行的疤痕，像一条蜈蚣趴在皮肤上。
“我在群里发过这张，”风衣男说，“你们谁回了句‘警察叔叔辛苦了’。”
孙路的大脑开始高速运转。
几个月前，群里，有人发了一张手臂伤疤的照片，配文是“追人的时候挂彩了”，照片拍得很随意，光线不好，疤痕看着有点狰狞。
群里炸了一下，有人问“你是警察啊”，有人问“追什么人啊”，有人说“注意安全”。
他回了，他确实回了那句。
“警察叔叔辛苦了。”
后面跟了一个狗头。