田野的瞳孔收缩。
“引草原人入关，割地赔款，和亲纳贡。”陈文渊一字一字说。
“天下人会怎么看陛下？”
大殿里安静得落针可闻。
“白彦清打高家，用的旗号是什么？”陈文渊问。
田野没答。
陈文渊自己答了。
“他说......这片土地的主人是人民。”
老宰相的声音干涩。
“陛下若是把人民的土地送给草原人，那白彦清只怕是连旗号都不用换。”
“直接打过来，天下人还会夹道欢迎。”
田野的脸色青一阵白一阵。
他攥着扶手，指节嘎巴作响。
“那朕怎么办？！”
他的声音忽然变得尖锐。
“不和草原人结盟，拿什么挡白彦清？！二十万兵？五万能打的？”
“朕拿什么挡？！”
陈文渊跪了下去。
“臣......不知。”
三个字。
七十二岁的老宰相，跪在金砖地面上，说出了他入仕五十年来最无力的三个字。
田野瘫在龙椅上。
他忽然笑了。
笑声从喉咙里挤出来，干涩，碎裂。
“不知......连你陈文渊都不知道......”
“朕......还能怎么办？”
他抬手捂住了脸。
龙袍的袖子遮住了他的表情。
但袖子下面，有水渍渗出来。
......
紫宸殿外。
草原使者走出殿门，站在汉白玉台阶上。
冬日的阳光照在琉璃瓦上，金碧辉煌。
使者回头看了一眼那扇朱红色的殿门。
他从袖中摸出一块肉干，咬了一口，嚼了两下，咽了。
然后他用草原话，低低说了一句。
“大汗说得对。”
嚼了嚼嘴里的肉干残渣。
“这条狗，急了。”
他裹紧皮袍，走下台阶。
身后，殿门紧闭。
门里坐着一个皇帝，守着一个空壳子般的帝国，面前摆着一张写满了屈辱的羊皮卷。
三天。
他只有三天。
......
夜晚，御书房。
烛火跳了一下，又跳了一下。
蜡油顺着铜台往下淌，凝成一条弯曲的白线。