7号趴在地上，一边爬一边小声说：“6号，你说41号以后会变成什么样？”
6号爬在他前面，头也不回。“不知道。”
7号想了想，又说：“你说，她会不会成为华国最强的特种兵？”
6号停下来，回过头，看了他一眼。“她已经是最强的了。”
7号愣了一下，然后点了点头。他已经是最强的了。从今天起，没有人会再怀疑这一点。
中年人站在那片废弃厂房的院子里，月光照着他灰蓝色的棉布对襟衫，照着他头上那顶普通的深灰色帽子。帽檐压得很低，遮住了大半张脸，只露出花白的鬓角和一双沉得像刀的眼睛。他已经在这里站了很久，从黄昏站到月升，一动不动。
风吹过院子，吹动那些废旧的机器和生锈的铁桶，发出呜呜的声音，像有人在哭泣。他闭上眼睛，深深地吸了一口气。空气中还残留着什么。不是味道，是气息。是师兄的气息。他太熟悉了。闭着眼睛都能闻出来。
师兄在这里待过。不止待过，还在这里打过。很激烈的打斗。他能感觉到地面上的脚印，墙上的掌痕，空气中残留的杀气。师兄用了全力。他从来没有见过师兄用全力。师兄总是说，练武的人，要留三分力。留三分，才能进退自如。可在这里，师兄没有留力。每一掌都是全力，每一招都是杀招。师兄在拼命。
他蹲下来，伸出手，摸着地上的泥土。泥土已经干了，硬了，颜色发黑。但他的手指触到了一块不一样的地方。那里比周围的泥土更硬，颜色更深。是血。师兄的血。他的手指停在那里，一动不动。师兄的血，渗进了这片泥土里。师兄从来不会流血。师兄说，我们这一门，可以输，但不能流血。可师兄流血了。流了很多。
他站起来，走到墙边，看着墙上的掌痕。师兄的掌法他太熟悉了。这一掌，是师兄的“破风掌”，掌风凌厉，直取对方面门。对方躲开了，师兄的掌打在了墙上。那一掌，师兄用了全力。墙上的砖裂了，裂成蛛网一样的纹路。师兄从来没有失手过。师兄说，我们这一门，出手就要中，不中就是死。可师兄失手了。这一掌，没有打中对方。
他转过身，看着院子中央。那里，是师兄最后站着的地方。他能感觉到。师兄站在那里，面对着