靠窗几桌坐着商贾模样的客人，正高声议论着什么“三级议政台”、“民台机主”之类的话。
魏宗云目不斜视，领着罗伽上楼。
楼梯吱呀作响。
甲字八号在走廊尽头，七号在隔壁。
魏宗云打开七号的门，屋里陈设简单：一床一桌两椅，屏风后头有个浴桶。窗户临街，能看见楼下街景。
罗伽摘下帷帽，打量四周。
“魏爷，”她轻声问，“咱们这次来，到底要做什么？”
魏宗云没答。
他走到窗边，推开半扇窗。
冷风灌进来，带着街市喧嚣。
楼下正是崇北坊主街。
卖糖人的、剃头的、代写书信的摊子沿街排开。
行人熙攘，车马慢行。
两个多月前那个黄昏，芳燕的马车就是从这里驶过，车夫来旺坐在前头，哼着小曲。
然后死在了两条街外的暗巷里。
“你在这儿待着。”魏宗云转身，从包袱里取出件粗布棉袍换上，“我出去转转。”
“奴家不能跟着？”
“人多眼杂。”魏宗云系好腰带，又往怀里揣了把短匕，“晚饭前回来。”
罗伽没再问，只福了福身：“魏爷小心。”
魏宗云点头，推门出去。
走廊里空无一人。
他快步下楼，穿过大堂时，账房先生抬头瞥了他一眼，又低下头继续算账。
出了客栈，魏宗云没往主街走，而是拐进旁边一条窄巷。
巷子幽深，青石板路坑洼不平，墙根长着暗绿色的苔藓。
他走得不快，像是在闲逛，眼睛却扫过每一处墙角、每一扇木门。
两个月了。
血迹早该被雨水冲刷干净，尸体早该被收殓掩埋。
车夫的家人呢？
或许来闹过，或许拿了点抚恤银钱就散了。
京城每天死的人多了去，一个戏班的车夫，谁记得？
魏宗云这么想着，心里那点不安渐渐压了下去。
他穿过三条巷子，来到那片案发地。
是条死胡同。
尽头堆着破瓦罐、烂木箱，墙角有泡尿渍，骚气扑鼻。
墙上贴着几张泛黄的告示，风吹雨打，字迹模糊不清。
魏宗云站在胡同口，静静看着。
什么都没有。
没有血迹，没有打斗痕迹。
一切就像从未发生过。