十二把步枪齐刷刷地抵在距离周烈胸口不到两尺的地方。
“退下！”
周烈双眼猩红，盯住面前的近卫。
他没有退半步，宽阔的脊背，将身后的沈清宁和苏晏舟挡得严严实实。
粗糙的大手“啪”地一声按在腰间的枪木柄上，
周烈下颌的咬肌绷紧。
他越过那一排枪管，目光直逼靠在真皮沙发上的马占鳌。
“姓马的。”
周烈的声音从齿缝里挤出来，
“在大帅府里，轮不到你一个副司令来发号施令。把枪撤了！”
马占鳌咬着雪茄，嘴唇往上翻了翻，看都不看他。
周烈深知，光凭自己一个人，压不住这个已经生了反骨的叛徒。
他转过头，看向沙发另一侧的三个师旅长。
那是跟着他一起在死人堆里滚过、在一个战壕里分过发霉粗粮的过命兄弟。
“老李，老赵。”
周烈放缓了声调，语气里透着股孤臣的急切，
“大帅的命还能保！我身后这两位，是能从鬼门关里拉人的高人。
你们就坐干看着他马占鳌在这里坏大帅的规矩？
当年在冰窟窿里，大帅可是拿自己的大衣裹过你们的命！
放句话啊！”
火盆里的银丝炭发出“毕剥”一声轻响。
诡异的死寂。
沙发上，没有一个人站起来。
赵旅长伸手从茶几上摸起一只赤铜打火机，大拇指有一下没一下地拨弄着砂轮。
“咔、咔”，火花溅起又熄灭，就是不看周烈的眼睛。
马占鳌夹着雪茄的手指轻轻敲了敲沙发扶手，嘴角扯出一个极度嘲弄的弧度。
他借着抽烟的动作，极其隐蔽地冲身后的贴身兵偏了偏头。
那兵心领神会，脚跟往后一错，踩着厚重的地毯，像一道没声音的影子般，悄无声息地退出了大厅，直奔内室的方向而去。
“老周。”
终于，坐在最中间的李师长开了口。
他放下手里的青花瓷茶盏，瓷底磕在红木桌面上，发出一声脆响，彻底敲碎了周烈心底最后一点幻想。
李师长抬起头，那张曾替周烈挡过一发子弹的脸上，找不出一丝一毫的愧疚。
他的眼神平静、冰冷，透着一种绝对理智的残忍。
“别天真了。”
李师长掸了掸呢子军大衣上的