这不是什么罕见的事。詹姆·波特在寝室里的存在形式大致可以分为三种：坐着，躺着，和挂在某个不该挂的地方。今晚显然是第三种。他的黑发垂下来，像一丛倒生的灌木，圆框眼镜危险地架在鼻梁上，全靠鼻翼两侧的摩擦力维持平衡。他手里拿着一本翻开的《高级魔药制备》，书页朝下，字迹在他的视野里大概是倒着的，但他看得津津有味，好像倒着读斯拉格霍恩教授的论文才是真正高智商的体现。
“你回来了，”詹姆说，没有从帷幔上下来，也没有把书正过来。
西里斯没有回答。他走到自己的床边，坐下来，开始解领带。
詹姆从帷幔上翻下来。动作很利落——他在空中转了个身，双脚稳稳地落在地板上，头发从垂着的状态弹回支棱的状态，像一窝被惊动的猫头鹰雏鸟同时张开翅膀。他把眼镜扶正，看着西里斯。
“舞会怎么样？”他问。
“还行。”
“还行？”詹姆把《高级魔药制备》扔到自己的床上，双手叉腰，“你去了四个小时，回来跟我说‘还行’？”
西里斯把领带从衬衫领口抽出来，叠好，放在床头柜上。他脱下黑色的礼服长袍，挂在床柱上，然后开始解衬衫袖口的扣子。动作很慢，不是因为他累了，而是因为他需要时间想怎么回答。
詹姆在他对面的床上坐下，盘起腿，双手撑在膝盖上，浅褐色的眼睛从圆框眼镜后面盯着他。那个姿势是“你不说我就不走”的标准姿势。
“西里斯。”
“嗯。”
“你耳朵红了。”
西里斯的手停在袖口上。“没有。”
“有的，”詹姆说，“从进门的时候就红了。你以为在走廊里吹了风就会退？不会的。风只能让你的脸变冷，不能让你的耳朵不红。你耳朵红是因为——你在想一个人。”
西里斯没有否认。他把衬衫袖口的扣子解开，开始卷袖口。左手卷了两圈，右手卷了两圈，两只手臂露到小臂中段。他低头看着自己手腕上那条细细的、浅色的疤痕——那是小时候被克利切打碎的瓷器划的，已经过去了很多年，疤痕变得很淡，但还在。
詹姆没有催他。他盘腿坐在床上，安静地等着，像一只蹲在洞口等待猎物出现的猫狸子。
“她今天很开心，”西里斯终于开口，声音很低。
“林德纳？”
“嗯。”