他们还在做着自己的事情——蹲在地上画圈的还在画圈，绕着围墙踱步的还在踱步，仰头看天的还在看天，对着空气自言自语的还在自言自语。
没有人注意到那个男人死了。
没有人注意到树根下面埋着画。
没有人记得自己是谁。
方永安把手伸进口袋里，摸了摸那枚铜钱。铜钱是温热的，但他不确定那温热是他的体温，还是铜钱自己的温度。
他走到那棵歪脖子树前，把手按在树干上，按在那个“方永安”三个字上面。树皮粗糙而干燥，磨着他的掌心，像在提醒他——你是真的，你的名字是真的，你在这
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里刻过你的名字，在另一个时间，另一个地方，用同一只手。
他闭上眼睛。
他没有忘记自己是谁。
他是方永安。
他不会吃
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