李长风攥紧了拳头。
他想起老枪，那个从未透露真名的老兵，在桥上将自己连同整车烟花与丙烷，化为北大西洋上空最后的焰火。
参谋送来的报告他看了，很短，四行字，没有照片，没有遗体。
李长风喉咙动了一下。
“附近……可能没有刀削面。”他声音有点涩。
“那就跑远点找。”苏名看着他，“北京总有山西人开的面馆。”
李长风重重点了下头，转身就往外走。
走到门口，他又停住了。
“多放醋？放多少？”
苏名想了想：“把人家的醋瓶子端过来。”
李长风没再说话，拉开门大步往外走。
老赵站在原地，看着苏名的侧脸。
这小子眼眶没红，手也没抖，他的表情很平静，像在说一件平常小事。但老赵在江大保卫处干了二十多年，见过太多嘴上不说心里疼的年轻人。
“苏名。”老赵开口。
“嗯。”
“老枪的事……”
苏名攥着布料的手指收紧，指节泛白。
就一下，然后又松开了。
“赵叔。”苏名偏过头，“我口袋里有个塑料袋，帮我拿出来。”
老赵伸手去摸苏名右手攥着的那团布料，苏名终于松开了手指，五个指头一根一根掰开，掌心全是汗。
老赵从布里把U盘和塑料袋分开，U盘放回床头柜，塑料袋递给苏名。
苏名单手打开塑料袋，从里面掏出一叠被血水泡得发皱的纸币和一个小本子。
他翻开本子，里面密密麻麻记着一笔一笔的账。
“赵叔，这里面有个地址，山西的。”苏名用右手举着本子，“七百三十二块六毛，帮我寄回去。”
老赵接过本子，手一沉。
不是本子重，是这几页纸太重了。
“还有三笔外债要收。”苏名靠回枕头上，声音低了下去，“唐人街小王欠他三十块，老黄欠他两包泡面，阿强欠他二十块看风水的钱。”
老赵翻着那个皱巴巴的小本子，上面的字迹歪歪扭扭，有的地方被水泡模糊了，但每一笔账后面都端端正正地写着日期。
最后一页，只有一行字。
“妈的身体不知道好不好。”
老赵把本子合上了。
他没说话，但保温杯的盖子被他拧得嘎吱嘎吱响。
“我来办。”老赵声音沙哑，“泡面和钱，一笔都