苏名靠着铁架椅背，后背的淤伤磨着钢管，闷疼。
“那面镜子挂你摊上多少年了？”苏名问。
“十一年零三个月。”老枪把烟蒂怼灭在仪表台上，“本来想在上面贴个财源广进的金字，后来一想，贴了就不反光了，拉倒吧。”
苏名没接话。
车里安静了一阵，只有发动机沉闷的轰鸣和后厢杂物的碰撞声。
老枪盯着前方的路，声音压得很低。
“那孩子的事，回去再算，先活着。”
苏名点了一下头。
这背后是四千三百二十七组参数，三十年的空防命脉，一条情报贩子和一家三口的命。
苏名坐在这辆破货车里，浑身是血，手指扣紧了U盘。
前方的路被独眼车灯照出一条歪歪扭扭的光带。
货车的尾灯在夜色里越缩越小，拐进一条岔路，消失在河堤公路的尽头。