杰克把方向盘打死，福特越野车贴着柱子拐了一个近乎直角的弯，右侧后视镜直接被撞飞，在地面上蹦了三下。
后面的追兵灯光消失了。
不是他们放弃了，是地下车库的环形坡道把视线彻底切断。
“往下走，B3层。”苏名盯着车库墙上的导向标识。
杰克没多问，一脚把油门踩到底冲下坡道。到了B3层，车库里空荡荡的，只有几辆落满灰的旧车和一排锈迹斑斑的消防管道。
“停，熄火。”
杰克一脚刹车，引擎熄灭。突然间的安静让所有人耳朵都在嗡嗡响。
苏名推开车门下车，动作很快。他绕到车尾，打开后备箱，把里面仅剩的一桶洗洁精和最后一颗保龄球拎了出来。
老枪从后座钻出来，腰都直不起来，扶着车门喘了半天。
“苏小子。”老枪的声音沙哑，他看了苏名一眼，欲言又止。
苏名没说话，手摸了摸胸口那个硬邦邦的U盘。
兰琴把孩子推到身后那一幕还在他脑子里打转，堵得慌。但他没时间让这根刺发作，因为头顶传来了引擎轰鸣声——追兵到了B1层。
“这车不能要了。”苏名把洗洁精塞进背包，“车牌号暴露了，继续开等于自投罗网。”
“那我们怎么走？”杰克问。
苏名指了指角落里一扇标着员工通道的铁门。
三人弃车，钻进了狭窄的水泥楼梯间。苏名在前面带路，脚步很快但没有声响。他们沿着楼梯向下走了两层，推开一扇防火门，眼前豁然开朗——
是中央车站的地铁换乘层。
凌晨一点多的地铁站，零星几个醉鬼靠在长椅上打盹，一个流浪汉推着超市购物车慢悠悠地走。
苏名将冲锋衣的拉链拉到顶，金属凉丝丝的，他脑子更清楚了。他飞速扫了一眼自身，冲锋衣和深色长裤在这种光线下能有效模糊血迹，只要不被强光直接照射，暂时足够应付。
老枪摘掉鸭舌帽翻了个面戴上，墨镜早不知道丢哪了。杰克最显眼，一米九的黑人壮汉，满身是土，额头还有道血口子。
“杰克，把外套脱了翻过来穿。”苏名说。
杰克照做，黑色夹克翻面是灰色内里，勉强像个下夜班的搬运工。
三人混进站台，等了不到两分钟，一列空荡荡的地铁进站。
车门打开，他们上车。
车厢里只有一